Есть у меня рассказ, который пилился ко второму левелу нынешней ФБ, но так и не допилился вовремя. Мозг эта зараза, тем не менее, продолжает есть, принуждая автора не выпускать из рук слесарного (или плотницкого?) инструмента... Тьфу! О чём я вообще? Так вот, в этом самом рассказе я взяла одну сцену, свидетельницей которой была я сама. И вот на этой самой сценой я заткнулась, налетев на неё, как Титаник на злополучный айсберг. И проблема была не в том, что воспоминание стерлось за давностью лет - напротив, его яркости может позавидовать плёнка Кодак (да, простите, у меня сегодня день сомнительных метафор и корявых каламбуров - лучше вытрясти их сюда, чем в текст!). Оказалось, что как раз яркость и мешала. Потому что это был мой опыт, а не опыт героя, и чтобы преобразовать его, надо было отстраниться... кхм, да, от себя. И потребовалось две (или три?) хорошенько вынести себе мозг, чтобы решить сцену. И вот о чём я теперь думаю: очень опасно полагаться на такие "автобиографические" сцены и ассоциировать их с писателем. Какой-нибудь Пушкин мог сколько угодно пикироваться с каким-нибудь Кюхельбекером, но в тексте все отражения реальности все равно изменятся до неузнаваемости.